Välj liv, välj jobb.
Välj karriär, välj familj.
Välj en stor jävla TV!
Välj tvättmaskin, bil, CD-spelare och elektrisk burköppnare.
Välj god hälsa, lågt kolesterol och tandläkarförsäkring.
Välj fasta räntor på lånen.
Välj din lya.
Välj dina vänner.
Välj fritidskläder, matchande väska.
Välj möbler till vardagsrummet på avbetalning.
Fundera över vem fan du är på söndagsmorgonen.
Välj soffan och nån dum TV-show...
medan du vräker i dig skräpmat.
Heja, Tommy!
Välj att ruttna bort i dess slut på ett ynkligt hem...
bara till besvär för skitungarna...
du avlat för att du ska leva vidare.
Välj din framtid. Välj livet.
Varför skulle jag göra det?
Jag valde att inte välja livet. Jag valde nåt annat. Och skälen...
Det finns inga.
Vem behöver det när man har heroin?
VÅLKOMMEN till abbedissan
Goldfinger är bättre än Dr No.
De är bättre än Diamonds Are Forever.
Det framgår av den uteblivna kassasuccén.
Sett ur samma synvinkel var Thunderball en enorm succé.
Folk tror det beror på misär, död och all annan skit.
Visst...
Din svartsjuka jävel!
Men de glömmer bort njutningen.
De är döda allihop.
Din idiot!
Utan den skulle vi inte göra det.
- Ska jag göra det? - Ja.
Skiten du tog var knappast ren vara.
Vi är för fan inte dumma. Inte så jävla dumma.
Ta bästa orgasmen, multiplicera med tusen...
det slår ändå inte känslan.
Det slår alla knull.
Och det slår varenda jävla kuk!
När man knarkar är enda bekymret att få tag i det.
När man slutar måste man tänka på annan skit.
Utan stålar ingen sup. Har man stålar, för många supar.
Utan brud inga skjut, med brud, problem.
Det är räkningar, käk...
lag som aldrig vinner...
relationer och sånt man struntar i...
när man helhjärtat satsar på knark.
På den tiden var han vältränad.
Jämförbar med Cooper eller Lancaster...
men också så spirituell...
vilket gav honom en romantisk sida...
som fick en att tänka på Cary Grant.
Enda haken är att man måste...
stå ut med alla jävlar som säger:
Jag skulle aldrig förgifta min kropp med sån skit.
En massa kemikalier.
Inte en chans!
Man kastar bort livet och förgiftar kroppen med sån dynga.
Du sumpar varenda chans...
när du fortsätter med den där skiten.
Då och då har till och med jag sagt de magiska orden.
Aldrig mer, Swanney, nu lägger jag av.
- Menar du allvar? - Ja.
- Jag rör aldrig skiten igen. - Du bestämmer.
Den här gången ska jag klara det. Jag ska sluta för gott.
- Jag har hört den förut. - Sick Boy-metoden...
- Det funkade verkligen för honom, va? - Han har alltid saknat moral.
- Han vet massor om Sean Connery. - Inget substitut precis.
Då behöver du en sil till.
- Nej, jag tror inte det. - Natten blir lång.
Han kallades abbedissan, han hade hållit på längst.
Klart jag tog en till. Jag hade ju mycket att göra.
Avstå från knarket. Första steget: Förbereda sig.
Då behövs ett rum man inte lämnar.
Lugn musik. Tomatsoppa, tio burkar.
Champinjonsoppa, åtta burkar - att ätas kall.
Ett stort paket vaniljglass. Magnesium, en flaska mjölk.
Paracetamol, munvatten, vitaminer. Mineralvatten, Lucozade...
porr.
En madrass.
En hink för urinen, en för avföringen och en för spyorna.
En TV och en burk valium...
som jag tagit från morsan, som...
på sitt eget socialt acceptabla sätt också missbrukar droger.
Nu är jag klar.
En sista sil mot smärtan...
innan valiumet får effekt.
Mikey, det är Mark Renton.
Kan du hjälpa mig?
Typiskt Mikey Forrester...
Vad fan är det här?
Den jäveln...
vill man i normala fall undvika, men det här var inte ett normalt fall.
Opiumstolpiller.
Idealiska för dig.
Långsam reaktion, gradvis nedvarvning.
Som gjorda för dig.
Jag vill för fan ha en sil!
Jag har inget annat. Det eller inget.
Känns det bättre nu?
Lika bra att stoppa upp dem i arslet.
Heroin gör en hård i magen.
Sista silens effekt är borta, och stolpillren har inte hunnit smälta.
Jag är inte längre hård i magen.
En oförstörd offentlig toalett...
Glänsande guldkranar, vit marmor, toalettsits i ebenholts...
en cistern med Chanel nr 5...
och passopp som ger en toapapper av råsilke.
Men nu tar jag vad som helst.
Skottlands värsta TOALETT
Fan.
Skitlätt!
Nu...
är jag redo.
Det negativa var att man tvingades...
träffa polare och vara klar i knoppen.
Det var hemskt.
De påminde mig så mycket om mig själv, att jag inte ville se dem.
Ta Sick Boy, som slutade samtidigt som jag.
Men inte för att han ville, utan bara för att jävlas.
För att visa hur lätt det gick för honom och förringa min kamp.
Oschyst!
När jag ville tycka synd om mig själv...
drog han sina teorier om livet.
Det är nog likadant för alla.
Vad menar du?
Ena stunden har man det, sen är det borta.
Och det för evigt.
Georgie Best hade det och förlorade det.
David Bowie, Lou Reed...
Reeds låtar är inte så tokiga.
Inga höjdare heller.
Innerst inne vet man att fastän det låter rätt okej, är det bara skit.
Vem mer?
Charlie Nicholas, David Niven, Malcolm McLaren, Elvis Presley.
Vad vill du säga med det?
Jag vill bara få dig att förstå att The Name of the Rose...
bara är en ljuspunkt på en i övrigt obruten färd neråt.
The Untouchables, då?
Den klassar jag inte alls.
Trots Oscarn?
Den betyder inte ett jävla dugg. Det är en sympatiröst.
Så alla blir vi gamla och orkeslösa?
Ja.
Är det din teori?
Ja.
Jävligt snyggt illustrerad.
Ge mig geväret.
Ge hit!
Ser du kräket?
Har du det i sikte?
Nog har jag det, miss Moneypenny...
Det här bör gå utan större problem.
Du skjuter jävligt bra för att vara vegetarian.
Utan heroinet försökte jag leva som en god medborgare.
- Lycka till, Spud. - Tack.
Du måste visa att du försöker.
Gör du inte det är det kört. De säger: "Den jäveln försöker inte."
- Och då får du inga pengar. - Okej.
- Men anstränger man sig för mycket... - Kan man åka på jobbet!
- Precis. - Vilken mardröm.
Det är en jävla balansgång.
Jag blir blyg för dem som intervjuar.
Jag blir nervös och kan inte svara på några frågor.
Som en nervig fotbollsspelare.
Prova det här.
Lite amfetamin sitter fint.
Jag gick på Craigie.
Spolade college för att fixa jobb.
Det förekommer för mycket diskriminering. Båda är ju skolor.
Vi sitter i samma båt, och jag ville klargöra...
de stora linjerna och skippa detaljerna.
Vilken skola jag gick i, hur många ämnen jag körde i?
Det kan vara sex eller inga. Det är oviktigt.
Det viktiga är att jag existerar.
Mr Murphy, menar ni att ni ljög i er ansökan?
Nej, jo... För att få in en fot.
Jag ville visa initiativ.
Arbetsförmedlingen hade ju skickat er...
så det behövdes väl inte.
Lugnt. Säger du det, så...
Du sitter ju i högsätet.
Jag är ju bara här.
Mr Murphy, vad är det som lockar er till fritidsindustrin?
Njutningen.
Andras fritid ger mig njutning.
Anser ni att ni har några svagheter?
Jo, jag är perfektionist.
För mig gäller det bästa, annars får det vara.
Om saker är osäkra, så vill jag inte ha med dem att göra.
Fast jag känner på mig...
att den här intervjun går riktigt bra.
Tack, mr Murphy.
Vi hör av oss.
Nöjet var på min sida.
Spud skötte sig bra och jag var stolt.
Han gjorde bort sig rejält. Man måste beundra Spud.
Tänk er scenen: Det var i förra veckan...
alla jävlar var där och Tommy spelade biljard.
Jag stöter som Paul Newman...
grabben fick sitt livs match.
Turneringens avgörande stöt närmade sig.
Jag har svart kula och han satt i hörnet och såg skitsur ut.
En stöddig jävel kom in.
Han glodde...
och det kändes som om han sa: "Kom igen, din mossiga jävel."
Jag är inte den som brukar jävlas...
men det är ju faktiskt jag som har biljardkön...
och han kunde ha fått min kö i fejset när som helst.
Så jag knallade fram lite slött.
Vad gjorde den jäveln?
Jo, den så kallade tuffe jäveln blev skraj...
ställde ner drinken, vände om och drog därifrån. Och sen...
Jag tog hem spelet.
Var det så?
Det var Begbies historia. Eller hans version av den.
Sen fick jag höra sanningen av Tommy.
Den avslöjade han alltid. Det var en av hans svagheter.
Han ljög aldrig, knarkade aldrig och lurade aldrig nån.
100 FANTASTISKA MÅL
Det var onsdag. Vi spelade biljard. Så långt är det sant.
Men Begbie spelade skitdåligt.
Så bakfull att han knappt kunde hålla i kön...
än mindre få i en boll.
Jag gick in för att förlora, för att blidka honom.
Men det var hopplöst!
Jag fick i varenda boll...
men Begbie gick det åt helvete för.
Fan, också.
Så han hängde läpp.
Men till slut gjorde jag så att han bara behövde stöta den svarta...
för att vinna och rädda sin stolthet...
och låta bli att nita mig.
Han förberedde stöten...
Men det gick snett.
Jävlar!
Han anklagade en snubbe med glasögon i baren...
för att ha distraherat honom.
Den stackaren hade inte ens sett åt vårt håll.
Dra åt helvete!
Han gick på av bara helvete!
Sen trodde jag det var min tur.
Beggar är ett jävla psykfall!
Men en polare, så vad gör man?
Får jag låna den här?
Vad kunde man göra?
Bara försöka undgå inblandning.
Begbie gick inte på droger.
Han gick på människor. Det gav honom en kick.
Hans eget missbruk.
Alla stannar här tills vi hittat jäveln som gjorde bruden illa.
Vem fan är du?
- Det är så skönt, Lizzy. - Jag kommer.
När jag såg den intima videon...
som stulits från en av mina bästa vänner...
insåg jag att jag saknade nåt viktigt i mitt liv.
Hur går det med Gail?
Inget än.
Hur länge är det nu?
Sex veckor.
Sex veckor!
En mardröm.
Hon ville inte basera vårt förhållande...
på kroppsliga kontakter...
eftersom det sen bara kommer att begränsas till det.
Var fick hon det ifrån?
Hon läste det i Cosmopolitan.
Sex veckor utan sex?
Ballarna är som vattenmeloner!
- Jag läste det i Cosmopolitan. - En intressant teori.
Det är rena mardrömmen.
Jag behövde ett knull...
men att se honom lida var för härligt!
Du borde prova det med Tommy.
Och neka mig min enda njutning?
Berättade jag om min födelsedag?
- Nej, vad hände? - Han glömde den, det värdelösa aset!
"Värdelöst as" kallade hon mig.
Jag sa att jag var ledsen, att sånt händer...
och att vi skulle glömma det.
Det borde hon ha nöjt sig med.
Men jag hade ju biljett till Iggy Pop samma kväll.
Ballade hon ur?
Totalt! "Det är jag eller Iggy Pop."
Vad ska du göra?
Biljetten var ju betald.
Vad snackar ni om?
Fotboll.
Vad snackar ni om?
Shopping.
Situationen började bli allvarlig.
Renton märkte hur fort man inom...
sexualitet liksom inom allt annat kan skilja framgång från misslyckande.
Heroinet hade dämpat hans sexdrift men nu återkom den desto starkare.
Impotensen blev ett minne blott...
och han blev desperat efter ett skjut.
Sexdriften drevs på av alkohol och amfetamin...
och plågade honom med sin otillfredsställda åtrå.
Punkt, punkt, punkt.
När han såg det blev Mark Renton kär.
Jag antastar inte, jag blev impad...
av ditt sätt att klara upp situationen.
Och jag tänkte: "Den där bruden är nåt."
Tack.
- Vad heter du? - Diane.
- Och vart ska du, Diane? - Jag ska hem.
- Och var är det? - Där jag bor.
Toppen.
Vad?
Jag följer dig, men lovar inget.
Brukar det funka?
Eller är det första gången?
Du brukar väl inte stöta på tjejer?
I verkligheten är du en tyst, känslig typ...
men det är lika bra att försöka lära känna ditt inre.
Kvick, äventyrslysten, passionerad, kärleksfull, lojal...
Taxi!
Lite tokig, lite vild...
men det är väl precis vad vi tjejer gillar?
Vad är det, har du tappat målföret?
Jag glömde en sak.
Ska du med eller inte?
Fattar du? Du ska vara en omtänksam älskare.
- Generös men bestämd. - Vad?
Lever du inte upp till förväntningarna...
ska du inte räkna med nåt skjut här.
Okej?
- Vad? - Håll tyst!
Vakna, Spud!
Vakna.
Dags för sex...
Spontan sex...!
Vi sätter på bandet.
Nu?
Jag vill se oss knulla medan vi knullar.
Vad är det jag går miste om?
Inte mycket.
Kaptenen, Archie Gemmill, plockar den från utsidan.
Han vill köra själv. Han kan nog göra mål.
Han går hela vägen. Och han gör mål!
Vilket praktfullt mål!
Gemmill när han är som bäst.
Vilket genomträngande mål det var!
Så skönt har det inte känts sen Gemmills mål mot holländarna 1978.
Visst.
Du kan inte sova här.
- Vad? - Ut!
Kom igen...
Sov på soffan eller gå hem. Välj själv.
Väsnas inte.
Vad fan...
Vart har det tagit vägen? Vart, Tommy?
Det måste vara här nånstans.
- Jag kanske råkade lämna igen det. - Lämnade igen?
Var? Till videobutiken?
Till videobutiken?
Så nu sitter hela Edinburgh och runkar till vår video?
Jag mår illa.
- Hej. - Hej.
AZAD Videobutik
Kom in och slå dig ner.
Kaffe?
Ja.
- Du måste vara Mark? - Ja.
- God vän till Diane? - Snarare vän till en vän...
Jaha.
Delar ni lägenhet?
Delar lägenhet?
Det där ska jag lägga på minnet.
God morgon.
- God morgon, Spud. - God morgon, Gail.
Mr Houston... mrs Houston...
Slå dig ner och ät frukost.
Jag är ledsen för i går...
Det är okej, jag sov gott på soffan.
Jag drack för mycket och det hände en olycka...
Oroa dig inte. Sånt händer.
Det gör en gott att släppa loss emellanåt.
Han skulle behöva kedjas fast.
- Jag lägger lakanen i maskinen. - Nej, jag tvättar dem.
- Behövs inte. - Det är inga problem.
Inte för mig heller.
- Jag vill göra det själv. - Det är verkligen inget problem.
- Nej! - Det är mina lakan!
- Varför inte? - Det är olagligt.
- Att hålla handen? - Nej, inte att hålla handen.
Då kan du göra det.
Du gjorde mer i natt.
Det var olagligt.
Vet du vad de gör med sådana som jag?
På kåken skär de av mig ballarna och spolar ner dem.
- Du åker inte in. - Lätt för dig att säga.
- Får jag träffa dig igen? - Nej.
Vägrar du träffa mig igen, berättar jag för polisen.
Vi syns.
Vad gör vi nu?
Vi går en promenad.
- Vad? - En promenad.
- Vart? - Dit.
Menar du allvar?
Vad väntar ni på?
Tommy.
Det här är inte normalt.
Livet ute i det fria!
Med frisk luft!
Du har det jobbigt med Lizzy...
men låt det inte gå ut över oss.
- Är ni inte stolta som är skottar? - Det är för jävligt att vara det.
Vi är längst ner på skalan, jordens avskum.
Bedrövligt och krypande pack...
civilisationens värsta!
Jag hatar inte engelsmännen, fast de är idioter.
Medan vi är koloniserade av idioter.
Inte ens schysta kolonisatörer fixade vi.
Vi styrs av orkeslösa arsel!
Det är jävliga förhållanden att leva under.
All frisk luft i världen kan för fan inte ändra på det.
- Det var ju synd. - Nej, förlåt.
Jag uppskattar det, Tommy.
Det var i den vevan...
som Spud, Sick Boy och jag tog det kloka, demokratiska beslutet...
att börja med heroin igen.
Det tog ungefär tolv timmar.
Det ser lätt ut, men det är det inte.
Som en lätt match, ett enkelt alternativ...
men att leva så här är faktiskt rena heltidsjobbet.
Ursula Andress. Bondbruden framför andra.
Det är vad alla säger.
Förkroppsligandet av hans överlägsenhet.
Snygg, exotisk och erotisk.
Men inte tillgänglig för nån annan än honom.
För jävligt... Inse det!
Hon knullade med en från Edinburgh och hade kunnat knulla med oss alla.
Jag visste att han skulle göra det.
Lizzy har stuckit, Mark. Hon spolade mig!
För det där med videon...
och Iggy Pop och en del annan skit.
Hon bad mig dra åt helvete!
Jag frågade...
om det fanns en chans för oss igen.
Men så fan heller!
Honor Blackman, även känd som Pussy Galore.
Snacka om felaktigt smeknamn!
Aldrig att jag rört henne med din.
Jag vill testa det.
Du snackar ju jämt om vilken höjdare det är...
bättre än sex...
Jag är för fan vuxen och kan få komma underfund med det själv.
Jag har stålar.
Personlighet. Det är väl det som räknas?
Det som får förhållanden att vara i år.
Som heroin.
Jag menar...
heroin har ju jävligt stor personlighet.
Swanney lärde oss respektera sjukvården...
källan till vår utrustning.
Vi stal eller köpte droger och recept...
sålde, bytte, förfalskade, kopierade.
Eller förhandlade med cancerpatienter, alkoholister, åldringar...
aidspatienter, epileptiker och uttråkade hemmafruar.
Vi tog morfin, heroin, cyklizin, kodein, temazepam...
nitrazepam, fenobarbital, pentimal...
metadon, nalbufin, petidin, pentazocin...
buprenorfin, dextromoramid, klometiazol.
Gatorna svämmade över av droger mot sorg och smärta...
vi tog dem alla.
Vi skulle för fan ha injicerat C-vitamin om det varit olagligt.
Första dagen av Edinburghfestivalen
Ursäkta, får jag använda toaletten? Tack...
Sluta, din galning.
Nu tar du och drar!
Men de goda tiderna kunde inte vara för evigt.
Jag tror Allison hade skrikit hela dan men jag hade inte märkt det.
Kanske hade hon skrikit en vecka.
Jag hade inte hört snack på flera dar.
Men nån måste ju ha sagt nåt.
Det måste nån för fan ha gjort.
- Allison! - Snälla, hjälp!
Lugna ner dig.
Allt ordnar sig.
Inget var mer fjärran sanningen...
Faktum är att inget skulle ordna sig.
Tvärtom skulle allt skita sig.
Gå riktigt illa, till och med bli värre än det redan var.
Herregud! Nej!
Fan!
Det var inte min unge. Dawn var inte min.
Spuds, Swanneys, Sick Boys? Jag vet inte.
Allison kanske visste, kanske inte.
Jag önskade jag kommit på nåt att säga, nåt sympatiskt.
Nåt mänskligt.
Säg nåt, Mark.
Säg nåt, för helvete!
Jag ska fixa en sil.
Fixa en till mig med. Jag behöver verkligen en sil.
Det behövde hon, vilket jag förstod.
För att döva smärtan.
Så jag fixade en till henne...
men först sen jag tagit min förstås.
Nu visste vi vem farsan var.
Det var inte bara babyn som dog den dan.
Nåt inom Sick Boy försvann.
Han saknade teori som gav nån förklaring.
Jag hade inte heller nån.
Vår enda reaktion var att skita i allt.
Stapla elände på elände. Lösa upp det i sked.
Spruta in det i en varig åder och börja om igen.
Samma takter, stjäla och lura folk.
Pådrivna av längtan efter dan det skulle gå snett.
Hur mycket man än gömmer undan...
hur mycket man än stjäl, får man aldrig nog.
Hur ofta man än går ut och gör det...
måste man ändå ut och börja om igen!
Förr eller senare måste nåt sånt här hända.
Snatteri är stöld och det är ett brott...
och brott utan offer existerar inte.
Heroinmissbruket är ingen ursäkt.
Mr Murphy, ni är en vanetjuv, utan ånger och samvetskval.
Ni får sex månaders fängelse...
men jag är rädd att vi snart ses igen.
Mr Renton, ni är igång med ett rehabiliteringsprogram...
i ett försök att komma ifrån heroinet.
Ni slipper straff...
under förutsättning att ni fullföljer avvänjningskuren.
Hamnar ni här igen...
kommer jag inte att tveka att utdöma fängelsestraff.
Tack, Ers Höghet.
Med Guds hjälp ska jag besegra denna hemska plåga.
Vad ska man säga?
Begbie visste...
Klart den jäveln skulle sätta dit nån.
Jag hoppas du lärt din läxa.
Jag trodde jag skulle förlora dig.
Du är till besvär, men jag älskar dig.
Lägg av med skiten nu!
Lyssna på Francis, Mark. Han har rätt.
Ja, du klarar inte två dar på kåken.
Det finns annat än silar. Välj livet!
Jag minns när du var en liten baby.
Mammas lilla baby
älskar mördeg, mördeg
Mammas lilla baby älskar mördegskakor
Jag är ledsen, mrs Murphy.
Det var orättvist att bara Spud åkte in.
Det är i alla fall inte vårt fel!
Er grabb åkte in för han gick på heroin...
och vems är felet om inte ert?
Jag var idioten som försökte få honom att sluta.
Jag hämtar nåt att dricka.
Jag önskar jag åkt in i stället för Spud.
Jag var omgiven av familj och polare...
och hade aldrig känt mig så ensam. Aldrig i livet.
Jag gick alltså på avvänjning...
det statsunderstödda missbruket...
tre sötsliskiga doser metadon om dan i stället för heroin.
Det räcker inte.
Speciellt inte nu.
Jag tog alla i morse och det är 18 timmar tills jag får fler.
Svetten känns som rena frostlagret.
Måste till abbedissan och få en sil.
En sil för fan...
så jag klarar av den här långa svåra dan.
- Vad står på menyn i kväll? - Er favoriträtt.
Utmärkt.
- Vanliga bordet, sir? - Tack så mycket.
Betalar herrn i förväg?
Nej, sätt upp det.
Tyvärr har kreditgränsen nåtts för ett bra tag sen.
Ja, i så fall...
Hårdvaluta duger bra.
Man kan inte vara nog försiktig med såna som ni.
Önskas förrätt? Lite vitlöksbröd, kanske?
Nej tack, jag går direkt på intravenös injektion av tunga droger.
Som ni önskar, sir.
Ni kanske vill att jag ringer efter taxi?
Akutmottagning
Öppna ögonen.
Vakna!
Jag mår inte illa än, men det är på väg.
Jag är nånstans mitt emellan.
För dålig för att somna...
för trött för att vara vaken.
Illamåendet är på väg.
Svettningar, frossa, kväljningar, smärta, begär...
Nåt jag aldrig förr känt tar snart över.
Det är på väg...
Du har gröna ögon du har blå ögon
Du har grå ögon
Och aldrig har jag sett nån som du förut
Nej, aldrig har jag sett nån som du förut
Vi ska hjälpa dig, min son.
Stanna här tills du mår bättre.
Vi ska klara det.
Jag kanske borde åka tillbaka till kliniken.
Ingen klinik, ingen metadon.
Du sa själv att det bara gjorde saken värre.
Du ljög för din egen mor och far!
- Ge mig lite amfetamin. - Nej!
Det är ännu svårare att sluta med det.
- Inget alls! - Du ska bryta helt nu.
Du stannar så att vi kan hålla ett öga på dig.
Jag uppskattar det ni försöker göra, men...
jag måste få en sil till. Bara en till, snälla.
Jag måste för fan ha en sil till!
Helvete!
Sil.
Ett stort jävla skämt.
Svettas ut hela skiten nu! Är det kvar när jag kommer...
kommer jag ta mig fan sparka ut det.
Okej.
Gud!
Första frågan: Humant immunbristvirus är ett...?
- Retrovirus. - Svaret är rätt!
Bara idioter håller på med sånt.
Inte så att jag själv levt oklanderligt...
Förr eller senare måste man vända allt nonsens ryggen...
och säga nej.
Säga nej...
Herregud, hon är död!
Fråga två:
Till vilken receptor på lymfocyten binds hiv?
Vilken receptor är det?
CD4.
Svaret är rätt!
Härligare än sex, Rents.
Superhöjdaren!
Jag är vuxen och kan få komma underfund med det själv.
Det är för fan det jag gör.
Tommy...
Nej!
Är han skyldig eller inte?
Han är vår son.
Nej, Dawn!
Sluta!
Nej!
Nej! Gör inte så mot mig!
Sluta!
Mark.
Det är en sak du måste göra.
Kom igen, 35!
Klart för spex, 66!
Mark, du har vunnit ett hus.
För Guds skull, Mark.
Jag har visst en jävla tur trots allt.
Flera års missbruk mitt under en epidemi...
omgiven av levande döda.
Men själv är jag hiv-negativ.
Det är officiellt.
När smärtan lättat börjar den verkliga kampen.
Depression, tristess...
Man är så nere att man vill hänga sig.
AIDS PUNDARE AVSKUM
Tommy! Det är Mark.
PEST
Hur är det?
- Är du ute mycket? - Nej.
- Har du koll på fotbollen? - Nej.
Inte jag heller.
Har du aids-testat dig?
Ja.
Negativt?
Ja.
Skönt för dig.
Jag är ledsen, Tommy.
Har du heroin på dig?
Nej, jag har slutat.
Har du stålar jag kan få låna?
Jag väntar en check till hyran.
Tack, Mark.
Det var så lite.
Det var så lite. För mig...
Det är ju lätt att vara vis...
när det är nån annans blod som blivit nerskitat.
Vad vill du?
- Är du hiv-negativ? - Ja.
- Kan du lova det? - Ja, det kan jag faktiskt.
Lugn, jag bara undrade.
- Är det haschdoft jag känner? - Nej.
- Inte mig emot. - Det är det inte.
- Det luktar så. - Du är för ung.
För vad då?
Du blir inte yngre.
Världen förändras, musiken förändras, drogerna förändras.
Du kan inte stanna inne och drömma om heroin och Ziggy Pop.
Iggy Pop.
Hur som helst är ju snubben död.
Nej, han turnerade förra året. Tommy såg honom.
Du måste hitta nåt nytt.
Hon hade rätt, jag måste hitta nåt nytt.
Det fanns bara en väg.
Mäklarfirman Livsstil.
Ett elegant viktorianskt hus.
Med idealläge på tyst gata, nära affärer och transportmedel.
Våningen har två sovrum och kök/matsal.
Köket är helt utrustat.
Stora förvaringsutrymmen.
Alla moderniteter, och den går på 320 pund i veckan.
Det gick bra för mig, jag höll mig för mig själv.
Ibland tänkte jag på polarna, men för det mesta saknade jag dem inte.
Här i stan kunde alla dårar göra stålar på kaoset.
Jag ska säga vad jag har.
Jag har ett elegant viktorianskt hus i stan.
Jag gillade klangen.
Vinst, förlust, marginaler, uppköp, lån, uthyrning, tomtindelning...
bedrägeri, fusk, sönderfall, avhopp.
Vem har nycklarna till Talgarth Road?
Samhället existerade inte...
det var inget som rörde mig.
För första gången i mitt vuxna liv var jag nästan belåten.
"Käre Mark, bra att du fått jobb och lägenhet.
"Det går bra i skolan. Jag är inte med barn, tack för att du frågade.
"Sick Boy erbjöd mig jobb...
"men jag bad honom dra.
"Jag mötte Spud som hälsar till dig. Jag tror i alla fall han sa det.
"Tommy har inte synts till på länge.
"Francis Begbie har varit i TV mycket den här veckan...
"eftersom han är efterlyst för väpnat rån...
"i en juvelerarbutik i Corstorphine.
"Sköt om dig, kram från Diane. "
Francis Begbie...
Å, nej.
Beväpnat rån?
Med en leksakspistol?
Hur fan kan det vara väpnat rån med en jävla leksakspistol?
Det är skandal. Se här.
Det ska vara silver men är rena skiten!
Unga par investerar i sånt!
- Det är skandal, Franco. - Det har du fan rätt i.
Ja, för fan! Vad sägs om lite käk?
Jag svälter ihjäl, för fan.
Rents.
Begbie kände sig genast som hemma.
Slut på cigaretter...
Det är jag.
Rents.
Han är knäpp...
men det är ju en polare, så vad gör man?
Stick ner till vadhållarna och satsa.
Kan du inte gå själv?
Jag är för fan efterlyst och kan inte knalla omkring ute. Gå du!
Doncaster, kl. 16.40. Fem pund på vinnare. Bad Boy.
Och köp öl, för fan!
Kom igen, Bad Boy, kom igen!
Ja.
Bad Boy.
Det blev bra utdelning...
och med vinsten gick vi ut och festade.
Diane hade rätt. Världen förändras...
musiken, drogerna, män och kvinnor...
Om tusen år finns det inte killar eller tjejer, bara röjare.
Inte mig emot...
Synd att inte Begbie vet det.
Fy fan!
Att vara heterosexuell är en försumlighet, inte ett val...
Det är bara en fråga om vad man gillar.
Det handlar om estetiska principer. Inte ett jävla dugg om moral.
Fan!
Försök förklara det för Begbie.
Jag är ingen jävla bög!
Det hade kanske varit skitskönt.
Lyssna på mig, din jävla pundare.
Ett skämt är ett skämt. Säg det igen och jag strimlar dig.
Uppfattat?
Sen sist jag såg honom...
hade Sick Boy blivit hallick och langare.
Han ville förena nytta med nöje.
Han pratade ständigt om kontakterna...
som skulle ge honom storkovan.
Gott...
Jag fattar inte att du gjorde det.
Jag fick ett bra pris för den.
Jag behövde stålarna.
Det var för fan min TV!
Visste inte att du skulle bli så sur. Då hade jag inte gjort det.
Den var ju bara hyrd.
Ska du inte ha det där?
- Har du nåt pass? - Hur så?
Jag mötte en snubbe med hotell, bordell...
och massvis med kontakter.
Han fixar brittiska pass till utlänningar.
Han betalar bra.
Och varför skulle jag vilja sälja mitt pass?
Det var bara en tanke.
Jag måste bli kvitt dem.
Sick Boy blev aldrig rik på knarkaffärer.
I stället spanade han och Begbie in saker de kunde sno hos mig.
Jag beslöt att ge dem en av Londons eftertraktade fastigheter.
De betalade ingen hyra.
Så när chefen hittat två som ville det...
kände sig Sick Boy och Begbie hotade.
Gott om skåp, alla moderniteter, 320 pund i veckan.
Så gick det med det.
Men vid det laget hade vi ännu en orsak att återvända:
Tommy.
Tommy visste att han hade viruset men inte hur långt det hade gått.
Lunginflammation eller cancer?
Toxoplasmos, som stroke...
Hur kommer det sig?
Han ville träffa Lizzy igen...
men han fick inte komma i närheten av huset.
Så han köpte en present till henne, en katt.
- Men Lizzy ville inte ha nån jävla katt. - Precis.
"Jag vill inte ha nån katt" säger hon, "Stick. "
Där satt Tommy med kattungen. Du kan ju tänka dig hur det gick.
För alla som samlats här i dag...
fyllde Thomas McKenzie olika roller.
Thomas var son...
Det såg för jävligt ut med piss och skit överallt.
Tommy låg utslagen nånstans, helt borta.
Han visste inte att man kunde få toxoplasmos av kattskit.
...en kärleksfull man, som älskade livet.
- Inte jag heller. Vad är det? - Så jävla hemskt.
- Som en böld på hjärnan. - Fy fan.
Och sen?
Huvudvärken drev honom att ta mer heroin.
Sen fick han ett jävla slaganfall...
helt plötsligt bara.
Kom hem från sjukhuset och dog tre veckor senare.
Han hade legat död länge innan grannarna klagade på lukten...
och fick polisen att bryta sig in.
Han låg med huvudet i spyor.
Han har lämnat oss, men vi har många minnen.
Kattungen mådde bra.
Vänligen res er upp, allesammans.
Inte trodde du väl att jag ifrån dig går
När två personer på min häst plats får
Hoppa upp här, Tommy, och dö inte nu
Även om vi är två rider jag som ett jehu
Som vuxna blir vi soldater båda två
Och vi har inga leksakshästar då
Jag undrar om vi då i minnet har kvar
Hur det var när två små grabbar vi var
Har du sagt nåt än?
Gör det, du.
Vad?
Swanneys polare, Mikey Forrester...
Ja.
Han har kommit över heroin.
- En jävla massa heroin. - Hur mycket?
Två kilo ungefär. Säger han.
Han söp sig full på en bar i hamnen...
och mötte två ryska sjömän.
De hade med sig det och sålde direkt på plats.
Han vaknade upp nästa morgon, insåg vad han gjort...
och blev jävligt nervös. Han ville bli av med rubbet.
Och?
Och han träffade mig.
Jag erbjöd honom ett skäligt pris.
Jag tänkte kursa det vidare till en snubbe i London.
Vi kommer från Tommys begravning...
och du snackar om heroin...
Ån sen?
Vad erbjöd du?
- 4000. - Du har inte 4000.
- Det saknas 2000. - Hårt...
Varenda jävel vet att du sparat nere i London.
Tyvärr, jag har inga 2000.
Visst fan har du det.
Jag har sett ditt bankkonto.
Vad fan.
2133 pund.
Två kilo, det ger väl tio år?
Mikey, ryska sjömän... vad är det med er?
Du har redan suttit i fängelse.
Längtar du tillbaka dit, Spud?
Jag vill ha stålarna.
Om alla kniper käft kommer ingen jävel att hamna på kåken.
Jag hade inte sagt till nån att jag tänkte på...
vad som kunde hända i London.
Många möjligheter som jag inte ville prata om.
Jag behöll det för mig själv.
Det ingen sagt när vi skaffade det...
var att nån lycklig jävel måste testa heroinet vid köpet.
Begbie litade inte på Spud och Sick Boy hade blivit så försiktig.
Så jag rullade upp ärmen och gjorde det som måste göras.
Bra. Jävligt bra...
Ja, den silen var bra.
Jag lovade mig själv en till, innan jag kom till London.
Bara en. För gamla tider. För att retas med Begbie.
Det här var hans mardröm.
Världens mest riskfyllda plan.
Jag var med tre av de opålitligaste jävlarna i stan.
Jag visste hans tankar.
Gick det snett i London skulle han dumpa oss direkt.
Det måste han, på ett eller annat sätt.
Heroinet i väskan plus rånet...
skulle ge honom 15 till 20 år.
Visst fan var Begbie en hårding, men inte beredd att sitta av 20 år.
Det här skulle bli min sista sil.
Men jag ska förklara. Det finns olika "sista silar"
Vilken sort skulle den här bli?
- Tog du med korten? - Vad?
Jag sa åt dig att du skulle ta med korten.
Det gjorde jag inte.
Det blir så jävla trist utan kort.
Jag är ledsen.
- Det är väl sent? - Varför tog inte du med dem?
Jag bad ju dig göra det!
Himmel.
Dina vänner?
- Det är grabbarna jag talade om. - Okej.
- Är han här? - Ja.
- Ingen följde väl efter er? - Klart ingen gjorde det.
Okej.
- Okej. - Hej.
Han såg direkt vilka vi var.
Små odågor som råkat göra ett kap.
Ursäkta mig, mina herrar.
Hur mycket vill ni ha för det?
20000.
Det är väl inte värt mer än 15000.
Det här tyckte han var trist. Han gillade inte att behöva köpslå.
Om det gick i stöpet, vad skulle vi göra då?
Sälja det på gatorna? Så fan heller.
- 19000, då? - Jag kan inte sträcka mig så långt.
Då säger vi väl 16000, då?
16000 säger vi.
Här, mina herrar, är det 2000 pund i varje bunt.
Två...
fyra...
Vi nöjde oss med 16000 pund...
Han hade mer i väskan, men det var bättre än ingenting.
...åtta.
Tack för det.
Trevligt att göra affärer med er.
Tacka fan för det.
Okej?
Ja!
Ett tag kändes det jättebra.
Som om vi var verkliga vänner, som nåt betydelsefullt.
I ett sådant ögonblick känns det inom en...
men det varar inte länge. Inte som 16000 pund.
Några investeringar, Spud?
Ska du köpa en liten ö i solen?
För ynka 4000?
Det blir en palm, några klippor och avloppet...
Jag vet inte.
Jag tror jag ska köpa nåt åt morsan.
Och så ta ett rejält uppåttjack...
och bjuda ut en brud.
- Och knulla henne medvetslös? - Nej, för fan. Den äkta kärleken...
Fast jag skulle gärna sätta på en jävligt tät brud i kväll.
- Din dumme jävel. - Eller en katolik.
Ska du slösa det på brudar, kan du lika gärna ge det till mig.
- Påfyllning! - Jag har redan bjudit.
- Jag bjöd innan. - Din tur, Franco.
Okej. Samma?
Visst.
Jag ska pissa.
Och våga inte röra mina stålar!
Så fort du är borta, drar vi.
- Jag kommer att ligga hack i häl. - Du fångar oss aldrig, din slappe jävel.
Vi syns när jag kommer igen.
Då är vi långt borta med pengarna.
- Jag ska döda dig. - Jag misstänkte det, Franco.
Jag misstänkte det.
Är du med?
Va?
Nå?
Menar du allvar?
Jag vet inte. Vad tycker du?
- Så ni är kvar... - Vi snuvar inte en polare.
Det hade jag gjort.
Var är Franco?
- Jävlar! - Förlåt. Jag köper en ny.
Du har förstört min kostym.
Förlåt. Det var inte meningen.
"Förlåt" kommer du ingen vart med.
Lugn, han ber ju om ursäkt.
Jag nöjer mig för fan inte med det.
Fan ta dig.
Kan du inte hålla i glasen, så ska du inte vara på puben. Stick.
Nej, Frank, gör inget.
För helvete.
- Just snyggt, Franco! - Håll käften.
- Du skar mig! - Du stod i vägen.
Hjälp!
Nån annan som vill stå i min väg?
Du?
Renton...
kom hit med en cigg!
- Bäst vi drar! - Jag måste till sjukhus!
Så fan heller! Du stannar där.
Ge mig en cigg, för fan!
Och väskan.
Jag urskuldade mig på flera sätt.
Det var inte så allvarligt, ett mindre svek.
Vi hade vuxit ifrån varann...
Men jag snodde rubbet från mina så kallade polare.
Begbie sket jag fullständigt i...
Sick Boy hade gjort likadant.
Jag var ledsen för Spuds skull. Han skulle aldrig skada nån.
Jävel!
Öppna!
Jävel!
Varför jag gjorde det?
Jag skulle kunna ge en miljon falska svar.
Jag är en fuling.
Men det ska jag ändra på. Jag ska ändra på mig.
Detta var sista gången.
Nu ska jag sköta mig och välja livet.
Jag ser redan fram emot det.
Jag ska bli som ni.
Med jobb, familj, jävligt stor TV...
tvättmaskin, bil, CD, elektrisk burköppnare...
god hälsa, lågt kolesterol, tandläkarförsäkring.
Lån, fritidskläder, möbler till vardagsrummet...
skräpmat, ungar, promenader i parken, nio till fem...
golf, biltvätt, tröjor, jul med familjen...
pension, skatteavdrag, rensa avlopp...
Och se fram emot den dan jag dör.
BASERAD PÅ EN ROMAN AV IRVINE WELSH